cenizas

Te pense y luego te escribi, ¿o quizas te escribo y despues te pienso?
O simplemente escribo y te invento,
y le pongo tu nombre a mis versos por darles el sentido del que carecen
o la armonia que les falta.
Quizás es el frío, que me hace acordarme de tus gélidos ojos azules,
o el Otoño que debería haber sido nuestro.
Pueden ser también los silencios colados en los recobijos de tu mirada,
o los 21 que nos atan a la cama de la melancolía
como los Martes cinco.
Que traen sonrisas rotas,
y ruina convertida en rutina.

Quizás es que realmente te invento
y como conclusión de este caos
termino por entregarles el amor y la frustración a mis versos, mis mejores amantes.

Marzo encendiado

Llega el 3º, y el desastre lo trae de la mano, con prisa, sin ganas.
Trae consigo la autodestruccion,
o eso parece,
quizas este mes sea una novela de Kerouac, excitante, rápida, viva. Y ojala sea asi, y no me equivoque. Y no me destruya.

Unos ojos azules miran perdidos el mar, ¿donde te escondes? (el hielo ha congelado tus recuerdos, no se escapan de mi memoria y eso duele, me duele)
Las esquinas ya no te acojen, mis caminos te rehuyen. Un mes vacío de adrenalina que promete ser el mas jodido desde 1989. Las aceras se incendian tras tus pasos, les quemas, les ardes, las marchitas como el invierno ha marchitado tus ganas. Lloras amor en cada vaso de vozka. Gritas, y gritas, y gritas. Y el amor arde por tu garganta en cada trago. Y desearias que alguien te salvara, pero no hay rescate para los enamorados.
Esos dos años te atormentan, pero ¿que hay de mi? esos dias me estan consumiendo; como el cigarro que he dejado varado en el cenicero, que se consume a cada segundo sin que nadie lo perciba, hasta que el filtro se incendia, acapara miradas, y los que lo ven se arrepienten de no haberse percatado antes. Versas sobre las mesas sucias, y te pierdes entre el humo de unos labios que iventan sentimientos de resguardo. Buscas miradas que te bailen el agua. Que te hagan cosquillas en la espalda. Pero todo se oscurece, y el infierno te parece el lugar mas acogedor del mundo para volar(al menos en el no hay quien te corte las alas).

Ya nopuedo escribir, solo inventar metaforas; el frío me ha congelado los dedos y no hay nadie aqui para calentar mis manos con las suyas.
Ese amor al que le escribia parece que no se dejara ver nunca. ¿Cuanto he de esperar para que una estación consiga salvarme?

Necesitamos tanto amor que se nos ha olvidado el dolor que nos rodea, la tristeza de los ojos mas cercanos nos recuerda que esta vida es mas puta que la puñalada mas trapera de todas.
La muerte esta rodeandonos.
La esperanza se ha esfumado.
Marzo trae su tendencia al desastre.
Marzo trae baladas de jazz y blues para sobrevivir a la primavera.


Marzo, por favor, otro cigarro.