drama de lunes a medianoche

Se nos escapo el tiempo. El café solo, frío, helado, quedo varado en un rincón de la cafeteria, abandonado. Mientras tu corrias, y corrias, y no podías mirar atrás porque sabias que si lo hacias, seria tu ruina. Y la lluvia cada vez era mas fuerte, el chapoteo de tus botas al pisar el asfalto empapado se habia vuelto un ruido insoportable. Giras a la derecha y alli estas, alli te ha llevado tu traicionera conciencia. Alli, a vuestro lugar, al principio, al comienzo, a la primera pagina de la historia. Te derrumbas, ya no hay mas coraje, ni orgullo, ni fuerza o valentia, no hay mas ganas de aguantar con la pose de siempre, quieres ser tu, porque lo necesitas, porque estas harta de ser otra para que todo vaya bien. El tabaco empapado hace mas incapie en tu cabreo. Una pareja cruza el lugar corriendo, entre risas y besos. Y el termometro señala las 2:22. Nada puede hacer de esta madrugada, un momento peor. El amor se te ha escapado entre los dedos, él ya no te necesita. Ya no necesita tus besos, ni tus amaneceres en Paris, ni las flores, ni la poesia con el café de medianoche. Ya no necesita tu sonrisa, ni tus buenos dias. Ni perderse contigo durante unas horas para poder hacerle frente a la destructiva rutina. Pero tu sigues necesitando cada uno de esos detalles. Te mueres porque todo sea igual. Porque tu seguiras ahí, lo sabes. Como una idiota seguirás siendo su cura, su desahogo, su sistema de salvación en cada crisis temporal. Y él seguirá siendo tu motivo, tu temblor de piernas, tu arritmia cardiaca y tu ventriculo izquierdo. El primer verso de cada maltrecho poema y la última lagrima que derrames antes de sumirte en los brazos de Morfeo. Seguirás asi durante mucho tiempo, porque has cometido un error, porque te has enamorado y lo sabes, y lo asumes, y quizás eso sea lo peor de todo.
Ahora revovinemos, demos marcha atras y captemos el instante en el que despues de un café con hielo y uno solo con dos de azucar nos conociemos. Captemos ese instante y sonriamos, probablemente fuera el mejor de nuestra vida.

Lo que me mata, lo que nos mato.

La lluvia como telon de fondo y el humo envolviendome sean probablemente el mejor escenario para escribir todo aquello que me consume y aun no he sido capaz de decir, quizas porque si lo hago se vuelva real. Aunque en realidad esto solo es pura autodestruccion en forma de versos que un corazon echo trizas quiere relatar porque ambos sabemos que ni tu vas a leer esto, ni yo permitire que lo leas, y aunque me hubiera gustado escribirte al menos 2 cartas al dia o quizas 222, esta no es del mismo tipo que habrian sido ellas.
Todo lo que no te he dicho, y todo lo que un dia te dije nos mato. Me aficione a leer entre tus lineas de hipocresia e improvisar versos caerentes de realidad. Necesite ver en ti un futuro por el simple echo de cubrir esta necesidad de cariño que cada dia se incrementa. Por intentar borrar del mapa el pensamiento de que el amor no esta hecho para mi, pero despues de ti, ojos azules, ese pensamiento tiene mas fuerza que nunca. Y lo peor que podemos hacer es escribirle a un corazon extraño pero estamos locos por hacerlo, es nuestra gran pasion porque sabemos que es lo mas facil y enrealidad solo es la gasolina que prende el fuego que consumira los hilos desilachados de nuestros despechados organos rojos. Y por esa regla de tres yo me convierto en una hipocrita con tendencias masoquistas ya que todos los que me rodean saben que no hago otra cosa que buscar las palabras adecuadas para decirte, dejadome de topicos y ridiculeces empalagosas, lo mucho que te necesito(aunque eso no sirva de nada). Y asi van mis dias, escribiendo verdades que si de otra se tratara, la harian llorar. Buscando versos en mares oscuros que no me recuerden a ti. Viviendo entre caladas de Lucky que me dan lo que tu no. Descubriendo realidades frias que me llenan de nostalgia, en este invierno que promete ser el mas largo de los ultimos tiempos.


El cigarro se esta acabando, y la lluvia ha cesado, y yo ya te he contado y te he confesado(ademas de mi necesidad de ti), en silencio, y despacito(y tambien una vez mas) lo que me atormenta cada dia. Y a ti sigue sin importarte, y las cenizas ya han perdido su color anaranjado pasando al gris que tanto me representa. Y el humo se esta disipando, y la ultima calada se esta aproximando vertiginosamente. Y mi Lucky ya se ha consumido, sin poder evitarlo, tal y como un dia me sucedio contigo.

Arropa mi melancolia,
deja que esta noche sea algo mas que el wisky lo que te embobe.
Dejame darte un par de cincos, que a mi me sobran a montones
y compartamos la añoranza, con los paseos por la playa.

Sumergete conmigo entre las olas
uno a pachas como el primero,
pero que esta vez no sea el último.
Gritale a la arena que ya no estas solo,
engaña al amor y por una vez, no te vuelvas noche.

Cuentales que descubriste misterios bajo mi almohada,
que los únicos monstruos en los que crees se esconden bajo mi cama.
Olvidemos el calor de aquellos días,
arriesgate al frío y las hojas caidas.

Conquistame con tu azul, que el Invierno sea nuestra estación.
Ahora que nos falta el coraje y nos sobran los peros.
Ahora que el silencio devora nuestras miradas,
ahora es cuando me tienes que pensar
porque hace frío,
porque corremos el peligro de congelarnos,
porque tiritamos y esta distancia nos impide abrazarnos.

Y miestras tu me piensas yo te convertire en poesía de madrugada,
poesia de medianoche y café.
Poesía para corazones echos trizas,
como el tuyo, como el mio.

Y ahora, y hoy, permite que alguien te rescate,
porque te sobran pesares y
la coraza te pesa Otoños de rutinas inacabables.
Porque el wiskie ya no hace efecto,
los versos se me acaban,
y ya anochece,
y hoy la playa me pide a gritos que le haga compañia y yo,
hoy no puedo dejarla sola.
Y tu también necesitas compañia.
Pide un rescate, deja que te salven.

cartografia del silencio

De la noche sólo queda un aroma
de colillas destripadas
y breves poemas estrangulados.
Ni siquiera el vigor del trueno
podrá resucitar la pasión
con la que mordían mis labios,
que les dio aliento. Vida fugaz.
De la noche sólo queda un aroma
de citas frustradas, clandestinos
encuentros con el silencio,
con la ausencia incolora
de versos nuevos, de verdades
que mienten, verdades con reverso
y fecha de caducidad. Magia contenida.